Ha llegado, la crisis, para ella el aire transparente est\u00e1 lleno de amenazas a punto de llegar, de presencias desconocidas, de sorpresas inesperadas, rebosante de rapsodas petulantes que acuden acarreando versos nocturnos, sue\u00f1os iluminados
\ncon solitarias farolas, vidas en t\u00faneles tenebrosos, soles a punto de agotar el butano, lunas sombr\u00edas y otros artilugios del reino de la penumbra, todo sumido en esot\u00e9ricas pesadumbres tan inaprensibles como cabr\u00eda esperar en un deslucido poeta cuya trayectoria sospechosamente et\u00edlica hab\u00eda sido tan confusa que cuando todos le entend\u00edan no aplaud\u00edan y todos aplaud\u00edan cuando no le entend\u00edan, tal como cabr\u00eda esperar de esos poemas inflados de conjuros y maldiciones ali\u00f1adas con las t\u00edpicas profec\u00edas que pintan con pelos y se\u00f1ales cosas que van a ser y suceder y que nunca acaban siendo ni sucediendo, rapsodas que despiertan al aplaudidor y lo ponen en fren\u00e9tico funcionamiento, dentro de un esquema vital elemental, genuinamente esperp\u00e9ntico, hijo de poetastros vagos y superficiales, de lo cual siempre me acuso yo, antes de abocarme a penosas penitencias, que ando ya en el cuarto p\u00e1rrafo, qui\u00e9n lo dir\u00eda, y ya sudo como un buey, que s\u00ed, que lo tengo merecido por montarle este tiovivo a la perdiz, que luego se me marea y no veas c\u00f3mo se ponen los de la protectora, protectiva, protoplasta de animales, PPPA, que a ver d\u00f3nde est\u00e1n los poetas de post\u00edn, esos que odian bailar al son del insufrible \u201cblablabl\u00e1\u201d, totalmente prominente y prolongado, m\u00e1s \u00e9pico que l\u00edrico, paradigma fascinante de todo dise\u00f1ador de ornamentos grandilocuentes a las nimiedades, de fuegos artificiales a los miserables detallitos, y todo para apabullar a los presuntos lectores que hace tiempo que han huido a parajes menos inh\u00f3spitos, de esos que a primera vista parecen gozar de un verde tupido y no son sino un simulacro de selva tropical sobreviviendo a base de cuentagotas, gotas que bebe la musa, que en vez de inspirar, transpira sudores creativos bastante irresistibles que hacen que la napia del poeta se arrugue, y as\u00ed el pobrecito escribe casi, casi sin respirar, pensando en su amada, como pienso yo en la m\u00eda, tan rica en componentes anat\u00f3micos, en artilugios \u201corganofofos\u201d capaces de elevar a las alturas estratosf\u00e9ricas todo proceso \u201csexop\u00e9dico\u201d que abarca desde los primeros roces hasta el \u201cpostorgasmo\u201d, y cada vez que intento verla me invaden ecos de suave melancol\u00eda y ocres evaporados bajo la luz risue\u00f1a de la tarde joven, todo lo cual quiere pasar a la historia a trav\u00e9s de un vocabulario de no m\u00e1s de doce palabras con las que ciertos genios pueden construir cientos de frases vac\u00edas, y quedo yo anegado en sombras que se han diluido en las \u00faltimas esperanzas de olvidar los instantes oscuros, ay, c\u00f3mo se desvanecen en los labios los in\u00fatiles intentos de re\u00edr, cuando suplicamos el juicio ajeno para que nos declare aptos para ser contados entre los humanos, y qu\u00e9 decir de los que no usan ni siquiera doce vocablos, de los que al menos la mitad m\u00e1s uno pertenecen al \u00e1mbito estabulario, logrando hacerse entender en plan ingenuo, infantiloide, de los que poetizan con tanta fe en la fuerza irresistible de su poema que piensan que su amada se les va a hincar de rodillas implorando un beso de torniquete, sin saber que su amada est\u00e1 ligando en plan parox\u00edsmico con el \u201cnick\u201d que est\u00e1 justamente debajo del suyo, manda huevos, eso les pasa por haber estudiado bajo el imperio de la LOGSE, m\u00edralos, ah\u00ed los ver\u00e1s, si tu pantalla es lo suficientemente transparente y t\u00fa no eres un cerdo incorregible, los ver\u00e1s nadar, ojo avizor, listos para atrapar el m\u00e1s nimio atisbo de l\u00edrica alimenticia, relamiendo todos y cada uno de los presuntos versos con o sin (rima), para devorar con babosa fruici\u00f3n mal contenida las paridas inmortales de los poetas ya muertos y podridos, un Quevedo, un Garcilaso, todo a base de \u201cterribl\u00f3strofos\u201d monorrimos y de tercetos pegoteados presuntamente in\u00e9ditos, y es que codearse con poetas tan ilustres da cach\u00e9 y pedigr\u00ed, que as\u00ed nuestros complejos se despampanan y sentimos la tentaci\u00f3n de entrar en el mundo de los ap\u00f3crifos palanganeros y las piltrafas pseudo firmadas, que sea lo que sea, todo se lo tragar\u00e1n, y la crisis, sobre mi playa, viene y va al comp\u00e1s del oleaje, desconfiando de la risa, repeliendo la carcajada, complaci\u00e9ndose en revolcarse en su propia negrura, esa que me busca en los momentos oscuros y a veces me encuentra, y llega el momento en que las plumas que se asoman al folio a trav\u00e9s de una miserable bola de metal se vuelven est\u00e9riles ignorando las otras llamadas, los otros est\u00edmulos, las otras referencias, y yo paso de largo de las anatom\u00edas filos\u00f3ficas y me aventuro en una avalancha de met\u00e1foras afortunadas e ininteligibles, algunas incluso m\u00edas, con notables deficiencias descriptivas, cuando lo mejor es desentenderse del pulimento literario y centrarse en continuar la descripci\u00f3n de la crisis con sus t\u00edpicas y cr\u00edticas tintas catastr\u00f3ficas, angustiosas y delirantes, todo ello sin tener que pasar por masoquistas, pero siempre en manos de la resignaci\u00f3n, aplanados, inm\u00f3viles, con las manos vac\u00edas, sin pensar, sin luchar, cayendo en el abismo para que el abismo venga hacia nosotros y nos aplaste contra un cielo misterioso, tan llor\u00f3n, tan lleno de goteras, s\u00f3lo un pel\u00edn inmenso, exhibiendo una peque\u00f1ez que proclama vac\u00edos y decadencias, provocando en los presuntos humanos irresistibles ansias que les empuja a vomitar sus letras sobre el inmaculado folio rebaj\u00e1ndolo a la categor\u00eda de trapo estampado con manchas de salsa vinagreta garbo, y eso sucede cuando se llega al final del camino, y se mira hacia atr\u00e1s, y uno se da cuenta de que est\u00e1 en el origen de sus propias coordenadas, con tantos pasos dados a lo tonto para nada, que es mejor ir ensayando la despedida, que alg\u00fan d\u00eda la crisis puede ser tan gorda que me aplastar\u00e1, y no ha de pillarme debajo, que antes me pondr\u00e9 en camino para intentar descubrir cu\u00e1l es el camino que me indique el camino de vuelta al lugar de partida, donde os volver\u00e9 a encontrar quiz\u00e1s ya muertos y polvorientos, que el tiempo no pasa en balde, y quiz\u00e1s los poetas no somos tan importantes, que lo que tantos poetas expresan con tanto mimo es tan parecido a lo que con tanto mimo expresan tantos poetas que las \u201cegoidentidades\u201d se pierden, y con las \u201cegoidentidades\u201d, los triunfos, los premios, las aclamaciones, las ventas y los lametones de culo de las editoriales, que al final, en la pura soledad todo se reduce a dos gotas de \u00e1mbar lloradas por los dioses, luz de la noche inmortal, resplandeciente, a l\u00e1nguidos lamentos arrastrados desde hace mucho tiempo, as\u00ed que no te hundas en ellos si no quieres quedar prisionero de sus cacareantes c\u00e1nticos, para siempre, adormecido, flotando sobre un sue\u00f1o interminable, no los mires, aunque ellos te miren, no les hables, no sea que te respondan, no les digas que les quieres, no los pienses, no los respires, que los ojos que han nadado en la tristeza, la acaban venciendo, y al final a qui\u00e9n le importa una crisis, al fin y al cabo no es sino un ladrillo infumable que exige una expresi\u00f3n vomitivo-l\u00edrica del proceso, a base de no menos de ochocientos setenta versos mono-encarrilados, quiz\u00e1s mil, todo ello sumamente intragable en medio de una tem\u00e1tica tan raqu\u00edtica que nos obliga a perdernos en descripciones maratonianas, en nimiedades, obviedades, con todo lo cual espero torturaros como merec\u00e9is, que esta crisis la ha cargado el diablo, y si no lo cre\u00e9is esnifad este apestoso aroma a duda, indecisi\u00f3n, monoton\u00eda, indiferencia, hast\u00edo, incertidumbre, titubeo, irresoluci\u00f3n y par\u00e1lisis, de nada de ello me privar\u00e9, as\u00ed que perdonad si os acribillo a cursiladas y os endulzo la realidad con una melaza empalagosa que os deje las tripas en estado \u201ccatat\u00f3nico\u201d, muy lejos de los poemas perfectos que empujan a uno a plagiarse a si mismo para acabar ahog\u00e1ndose en su propia salsa repelente, pero eso no me ha de suceder, pues los \u00fanicos endecas\u00edlabos que me producen placer son los de chocolate, y m\u00e1s que los poemas me gustan los l\u00edos y los galimat\u00edas, as\u00ed como otras amalgamas artificialmente arbitrarias, f\u00e1brica de rarezas para que no me entiendan y me aplaudan a rabiar, pues cada grieta, cada recoveco del alma es v\u00edctima irremediable de una cabeza en crisis que se pasa los minutos dibujando en no s\u00e9 qu\u00e9 cielos trayectorias imposibles y borrones temblorosos, y si esto es el fin, \u00a1ay de los vencidos!, qu\u00e9 larga es la espera, qu\u00e9 lenta en llegar la claridad, cu\u00e1ntos sue\u00f1os se han perdido, cu\u00e1ntos se han disipado, y ah\u00ed est\u00e1 mi mirada puesta en la noche deseando verla morir, para que acudas a mi pensamiento cuando m\u00e1s te a\u00f1oro, cuando el roc\u00edo brillante a\u00fan no ha sido depositado sobre la tierra fr\u00eda, as\u00ed que, esperando estoy a que el perfil de las monta\u00f1as sea visible, hiera tu presencia y la disuelva en el amanecer, que no quiero esperar, que quiero ver ya la luz del d\u00eda sobre el mar, y al final tambi\u00e9n la crisis muere, que era crisis de luz desenfocada incapaz de calmar nuestra impotencia y nuestros deseos, y es en esta inmensidad de memeces donde nos debatimos los que en alg\u00fan momento hemos tenido la tentaci\u00f3n de considerarnos poetas.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Ha llegado, la crisis, para ella el aire transparente est\u00e1 lleno de amenazas a punto de llegar, de presencias desconocidas, de sorpresas inesperadas, rebosante de rapsodas petulantes que acuden acarreando versos nocturnos, sue\u00f1os iluminados<\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":[],"categories":[5],"tags":[],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/www.canal-literatura.es\/3certamen\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/16"}],"collection":[{"href":"https:\/\/www.canal-literatura.es\/3certamen\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/www.canal-literatura.es\/3certamen\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.canal-literatura.es\/3certamen\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.canal-literatura.es\/3certamen\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=16"}],"version-history":[{"count":0,"href":"https:\/\/www.canal-literatura.es\/3certamen\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/16\/revisions"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/www.canal-literatura.es\/3certamen\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=16"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.canal-literatura.es\/3certamen\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=16"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.canal-literatura.es\/3certamen\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=16"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}