{"id":117,"date":"2007-04-03T12:36:34","date_gmt":"2007-04-03T11:36:34","guid":{"rendered":"https:\/\/www.canal-literatura.es\/4certamen\/?p=117"},"modified":"2007-04-03T12:36:34","modified_gmt":"2007-04-03T11:36:34","slug":"91-tarde-de-desamor-por-agente007","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.canal-literatura.es\/4certamen\/?p=117","title":{"rendered":"91- Tarde de desamor. Por Agente007"},"content":{"rendered":"
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– \u00bfMe quieres?<\/p>\n

Y la pregunta queda flotando en el aire, ascendiendo lentamente, enredada entre las volutas de humo que pueblan el local semivac\u00edo en la media tarde. <\/p>\n

Ella le observa en silencio, sin apartar sus ojos de los de \u00e9l, que espera la respuesta con la boca ligeramente entreabierta y los labios manchados de caf\u00e9. No pretende molestarle, pero sabe que su mirada azul y su forma de mirar puede producir una cierta inquietud. Se lo han dicho m\u00e1s veces, muchas veces, as\u00ed que baja la cabeza y comienza a hacer c\u00edrculos l\u00e1nguidos con un dedo sobre el borde del vaso.<\/p>\n

Los segundos van pasando. Uno, dos, tres… Es consciente de que juegan en su contra. \u00c9l desea una respuesta inmediata y mec\u00e1nica, en consonancia con la urgencia de la pregunta. Bastar\u00eda una sonrisa, piensa. Una contestaci\u00f3n ir\u00f3nica. Cuatro, cinco, seis… Tal vez una respuesta descuidada, inocua, del tipo \u2018claro que s\u00ed, tonto\u2019. O quiz\u00e1s contraatacar con otra pregunta, entablar una peque\u00f1a batalla dial\u00e9ctica, para tomar algo de ox\u00edgeno, para poder pensar con claridad. \u2018\u00bfPor qu\u00e9 me preguntas eso?\u2019.<\/p>\n

Siete, ocho, nueve…<\/p>\n

Ya da igual.<\/p>\n

Ha pasado el tiempo suficiente como para que la respuesta, sea la que sea, cuando salga de sus labios, vaya lastrada de falta de sinceridad. Levanta de nuevo sus ojos y ve como los de \u00e9l siguen fijos en su cara, queriendo penetrarla, tratando de adivinar qu\u00e9 es lo que se esconde tras sus pupilas. Est\u00e1n acuosos. Diez, once, doce…<\/p>\n

Esboza un intento de sonrisa. Respira hondo. Se concentra en las notas de la canci\u00f3n que se descuelgan por la penumbra del bar.<\/p>\n

<\/span>\u2018… all my troubles seems to be so far away…\u2019<\/p>\n

<\/span>Gira la cabeza y ve pasar a la gente a trav\u00e9s de la amplia cristalera. La estrecha acera es incapaz de contener a todos los transe\u00fantes y los choques fortuitos entre los viandantes son constantes. Contrasta esa escena con la serenidad que le produce ver, de tel\u00f3n de fondo, un cielo tornasolado, fundi\u00e9ndose en el horizonte con el mar que se arrodilla mansamente a los pies de los ba\u00f1istas rezagados.<\/p>\n

Alarga su mano y toma la de \u00e9l, posada en la mesa, con un ligero temblor de impaciencia. Est\u00e1 h\u00fameda y tibia. Desliza sus dedos delicadamente por encima de los mont\u00edculos venosos. Vuelve a mirarle y trata de decir algo, pero las palabras descarrilan entre sus dientes.<\/p>\n

Trece, catorce, quince…<\/p>\n

\u00c9l acerca su cara y sujeta con delicadeza su barbilla. La alza ligeramente y deja que sus labios se encuentren. Ella no cierra los ojos. Siente que su boca est\u00e1 m\u00e1s fr\u00eda y distante que nunca. Eso no va a poder disimularlo.<\/p>\n

La tarde est\u00e1 muriendo.<\/p>\n

Y ella tambi\u00e9n, ahog\u00e1ndose en su propia amargura.<\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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