{"id":119,"date":"2009-02-09T20:35:30","date_gmt":"2009-02-09T19:35:30","guid":{"rendered":"http:\/\/www.canal-literatura.es\/6certamen\/?p=119"},"modified":"2009-06-07T11:13:18","modified_gmt":"2009-06-07T09:13:18","slug":"8-ano-nuevo-vida-por-artista-de-circo","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.canal-literatura.es\/6certamen\/?p=119","title":{"rendered":"8- A\u00f1o nuevo, vida. Por Artista de circo."},"content":{"rendered":"

De espaldas a nosotros, el hombre que vemos sentado frente a la gran ventana del modesto sal\u00f3n se nos revela <\/span>triste. Aun sin poder ver sus ojos, lo sabemos por el abandono de su cuerpo recostado sobre la mesa de comer casi cuadrada.\u00a0Tambi\u00e9n por su respirar denso pero sin prisas, que como un lamento final se extiende por la pieza, y sin el cual hasta podr\u00edamos pensar que este hombre est\u00e1 ya muerto. Si nos acercamos a \u00e9l desde atr\u00e1s hasta poder echar una mirada sobre la mesa por encima de sus hombros, la docena de pastillas a la espera de ser ingeridas nos sugieren que, efectivamente, si bien t\u00e9cnicamente vivo, nuestro hombre pasea de la mano con la muerte. Al otro lado de la ventana, las manecillas de un reloj sobre un comercio de alimentos dicen que son las once y media. El aspecto de la noche avanzada contrasta con el escenario de nuestro hombre. Por el ruido de algunos petardos y trompetas, sabemos que esta ciudad de Espa\u00f1a se prepara para celebrar un acontecimiento. Cuando nuestro hombre descuelgue el tel\u00e9fono, sabremos en concreto que la llegada del a\u00f1o 2008 se prepara en este pa\u00eds.<\/span><\/p>\n

\u00a0<\/span><\/p>\n

Suena un primer golpe de tel\u00e9fono y nuestro hombre lo escucha como un ruido lejano y ajeno, como un anuncio m\u00e1s de la fiesta que se avecina afuera. Sin embargo, al segundo timbrazo se sobresalta desviando de las pastillas su atenci\u00f3n; al tercero, se levanta y se gira hac\u00eda el tel\u00e9fono; al cuarto, comienza la aproximaci\u00f3n; cuando suena el quinto, ya toca el auricular; y, a la espera del sexto, decide que al pr\u00f3ximo contestar\u00e1. Al sexto timbrazo, nuestro hombre descuelga. Pronto sabremos su nombre: Manuel.<\/span><\/p>\n

\u00a0<\/span><\/p>\n

\u00a0<\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>\u00bfS\u00ed?… \u00bfQui\u00e9n?<\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>Hola… Bueno… No s\u00e9 qu\u00e9 decir. Llamo de lejos. Llamo…, llamo para o\u00edr las campanadas. En fin, aqu\u00ed todav\u00eda quedan seis horas para inaugurar el a\u00f1o… Lo que quiero decir, es que aqu\u00ed no hay campanadas y me gustar\u00eda o\u00edrlas por \u00faltima vez. \u00bfTodav\u00eda me escucha?<\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>S\u00ed.<\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>Deber\u00eda empezar por presentarme. Me llamo Sebasti\u00e1n L\u00f3pez Torres y regento un hostal que se llama The Blue Monkey<\/em>, aqu\u00ed, en Ogunquit. Lo m\u00e1s probable es que usted nunca haya o\u00eddo hablar de este pueblito del Noreste de los Estados Unidos. B\u00fasquelo en el mapa si quiere, en el estado de Maine… En fin, lo que trato de explicarle es que hace 52 a\u00f1os sal\u00ed de Espa\u00f1a para venirme aqu\u00ed, y que desde entonces s\u00f3lo he vuelto en dos ocasiones: el verano del 93 y el ya lejano invierno del a\u00f1o 96, \u00faltima vez que segu\u00ed la tradici\u00f3n de campanadas y uvas para cambiar de a\u00f1o. Desde entonces, ni he cumplido con ella, ni la he echado en falta, mire usted. Sin embargo, este a\u00f1o… este a\u00f1o s\u00e9 que es el \u00faltimo para m\u00ed y, a punto de empezarlo, me he dicho que, para bien morir, me falta o\u00edr una \u00faltima vez las campanadas y comer las uvas. Por eso le llamo. He marcado un n\u00famero al azar… Me siento un poco rid\u00edculo, pero me gustar\u00eda pedirle que acerque el tel\u00e9fono a su televisi\u00f3n mientras suenan las campanadas, para poder as\u00ed cumplir <\/span>el ritual. \u00bfMe har\u00e1 ese favor?<\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>Me sorprende su llamada. Sin embargo, reconozco que lo que me asombra de veras es que dice que va a morir en el 2008 y que se siente listo. \u00bfEs as\u00ed?<\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>Bueno, m\u00e1s o menos. Hace cinco meses enferm\u00e9 de una neumon\u00eda que, tras dos semanas de antibi\u00f3ticos, no curaba. Al final, unas pruebas m\u00e9dicas revelaron la presencia de un tumor en el pulm\u00f3n derecho. En mi caso, muchos deciden no darse por enterados. Esa fue mi primera opci\u00f3n. Sin embargo, me convenc\u00ed en seguida de que para m\u00ed lo m\u00e1s conveniente era asumir que mor\u00eda. La radioterapia ha sido un tratamiento casi amable conmigo, que ha retrasado la progresi\u00f3n del c\u00e1ncer sin maltratarme demasiado el cuerpo. As\u00ed he podido ir despidi\u00e9ndome poco a poco de la vida. Adem\u00e1s, este tiempo, mi hija Rebeca se ha venido a vivir conmigo. Es una tremenda alegr\u00eda volver a compartir con ella el d\u00eda a d\u00eda. \u00bfUsted tiene hijos?<\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>S\u00ed. Dos.<\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>Quiz\u00e1 le acompa\u00f1an para entrar en el nuevo a\u00f1o. \u00bfAcaso le molesto con mi llamada?<\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>En absoluto. No est\u00e1n aqu\u00ed. Quiz\u00e1 ma\u00f1ana.<\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>Entonces, \u00bfest\u00e1 solo?<\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>\u00a1No! No estoy solo. No exactamente… Pero no se preocupe. Cuando toquen las campanadas, podr\u00e1 o\u00edrlas.<\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>Gracias. \u00bfC\u00f3mo se llama?<\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>Manuel. <\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>Gracias, Manuel… Es curioso. Antes de marcar, hab\u00eda ensayado decenas de veces lo que dir\u00eda, imaginando reacciones posibles de mi interlocutor y calculando mis intervenciones para convencerle de mi prop\u00f3sito. Sin embargo, nunca pens\u00e9 que acabar\u00eda hablando tanto de m\u00ed. Y mire. Me veo cont\u00e1ndole mi historia y d\u00e1ndome cuenta al tiempo de que a\u00fan me cuesta aceptar mi muerte.<\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>\u00bfPor su hija?<\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>No. Por ella no temo. Est\u00e1 lista para hacer el duelo. En realidad, temo por Amalia.<\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>\u00bfAmalia? \u00bfQui\u00e9n es?<\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>\u00bfMe permite una historia?<\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>Nos quedan diecisiete minutos.<\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>Bien. Como le dije antes, hace a\u00f1os que regento el Blue Monkey<\/em>, un hostal sin pretensiones que se sacude las telara\u00f1as cada verano, cuando indefectiblemente se pierde el cartel de vacancies <\/em>que cada principio de oto\u00f1o me veo obligado a rehacer. Aqu\u00ed lleg\u00f3 Osvaldo en junio del 92, persiguiendo desde Cochabamba el sue\u00f1o americano v\u00eda mar. Aun sabiendo que no podr\u00eda pagarme la habitaci\u00f3n, le acog\u00ed en el Blue Monkey<\/em>. Para que no me debiese nada, y aunque un negocio tan modesto no da faena suficiente para dos, empec\u00e9 a inventar trabajos de ayudante para \u00e9l. El muchacho era voluntarioso y agradecido. En seguida no me qued\u00f3 nada por hacer salvo ocuparme de la administraci\u00f3n, trabajo compartido con Karina, mi mujer a\u00fan en vida. Osvaldo era reservado hasta en sus dimensiones y silencioso incluso en sus movimientos. Sin embargo, cuando fue tomando confianza, empez\u00f3 a hablarnos de Amalia, una mujer de la que recib\u00eda, con puntualidad inglesa, una carta cada dos semanas. Antes de que nos hablase de ella, \u00a1todo!, la manera de esperar las cartas y el modo de recogerlas y retrasar el momento de su lectura, nos hac\u00eda suponer que quien las enviaba era una novia. Sin embargo, luego supimos que se trataba de su madre, una mujer a\u00fan joven a la que le gustaba pintar, y definida, seg\u00fan Osvaldo, por la ceja gruesa y \u00fanica que le abrazaba la mirada severa y a la vez amable. Osvaldo respond\u00eda siempre a sus cartas llenas de colores y dibujos. El invierno siguiente a la llegada de Osvaldo, mi mujer cay\u00f3 enferma. Como yo, c\u00e1ncer terminal. Como yo, pudo organizar su marcha. Karina quer\u00eda volver a Espa\u00f1a por \u00faltima vez. Viajamos al final de la primavera, dejando a Osvaldo encargado del negocio durante el verano. Por entonces, ten\u00eda una confianza absoluta en \u00e9l, ganada a lo largo de un a\u00f1o de compartir la vida. Al final, a Karina la enterr\u00e9 en La Almudena el primero de Septiembre. A Osvaldo, cuando regres\u00e9 a Ogunquit unos d\u00edas despu\u00e9s. Un mal de Chagas le par\u00f3 el coraz\u00f3n de golpe. Su muerte fue tan inesperada y desconcertante que no me acord\u00e9 enseguida de su madre. S\u00f3lo la llegada de su siguiente carta me hizo pensar en ella. Entonces, mi primer impulso fue escribir una breve nota a Amalia anunci\u00e1ndole la muerte de Osvaldo, un mensaje distante, cercano al que escribir\u00eda un representante del gobierno a una madre cuyo hijo ha sido muerto en combate. Sin embargo, con el sobre ya cerrado, entend\u00ed de pronto que deb\u00eda convertirme en Osvaldo para seguir acompa\u00f1ando a Amalia. Con gran pudor, le\u00ed varias veces la treintena de cartas repletas de colores y almacenadas por Osvaldo en la mesita de noche de su habitaci\u00f3n. Luego, redact\u00e9 una respuesta que, aun muy meditada, no me lleg\u00f3 a convencer. Ser\u00eda evidente para Amalia que aquel que escrib\u00eda no era su hijo Osvaldo. Nuestras letras se parec\u00edan mucho, pero \u00bfc\u00f3mo imitar su manera de expresarse sin tener acceso a las cartas que \u00e9l hab\u00eda escrito? \u00bfC\u00f3mo plagiar su forma de contar la vida y manifestar sentimientos? Sin embargo, a\u00fan consciente de no poder enga\u00f1ar a Amalia, ech\u00e9 aquella carta al buz\u00f3n. Aunque en el fondo la esperaba, no me sorprendi\u00f3 la falta de respuesta despu\u00e9s de un mes. Entonces, cuando ya no contaba con ella, al fin lleg\u00f3. Emocionado, me precipit\u00e9 a una primera lectura de la carta de Amalia, tras la cual qued\u00e9 satisfecho y convencido de haber logrado mi prop\u00f3sito sin apenas poder creerlo. Por supuesto, una relectura reposada me revel\u00f3 que, si bien la carta se dirig\u00eda a Osvaldo en el mismo tono que las otras que yo hab\u00eda le\u00eddo, los dibujos y colores que la ilustraban, sin embargo, eran distintos. Aquella mujer sab\u00eda de sobra que su hijo hab\u00eda muerto y era otro quien le escrib\u00eda. Ella lo sab\u00eda y con su respuesta aceptaba mi oferta de correspondernos para mantener a Osvaldo en vida. Desde entonces, cada quince d\u00edas, nos hemos escrito. Saber que pronto no podr\u00e9 hacerlo me impide aceptar completamente que me muero.<\/em><\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>…<\/em><\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>…<\/em><\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>Van a dar las campanadas. Voy a encender el televisor para escucharlas.<\/em><\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>Gracias. Yo ya tengo a mano las uvas.<\/em><\/span><\/p>\n

\u00a0<\/span><\/p>\n

El hombre que observamos de frente a nosotros acerca el tel\u00e9fono a la televisi\u00f3n. La enciende. Al fijarnos en la imagen de la pantalla, sobre un fondo de aglomeraci\u00f3n y bullicio en la Puerta del Sol, vemos dos personas vestidas de fiesta en primer plano. Cuando regresamos a nuestro hombre, ocupa su puesto de hace media hora, sentado a la mesa frente a la docena de pastillas que mira fijamente. Ahora, sin embargo, su respirar es liviano, su tronco est\u00e1 erguido y su mirada espera. Si cerramos los ojos y escuchamos, o\u00edmos como se suceden los doce ta\u00f1idos.<\/span><\/p>\n

\u00a0<\/span><\/p>\n

Gong.<\/span><\/p>\n

Gong.<\/em><\/span><\/p>\n

Gong.<\/span><\/p>\n

Gong.<\/em><\/span><\/p>\n

Gong.<\/span><\/p>\n

Gong.<\/em><\/span><\/p>\n

Gong.<\/span><\/p>\n

Gong.<\/em><\/span><\/p>\n

Gong.<\/span><\/p>\n

Gong.<\/em><\/span><\/p>\n

Gong. <\/span><\/p>\n

Gong.<\/span><\/p>\n

\u00a0<\/span><\/p>\n

Si abrimos los ojos y volvemos a nuestro hombre, vemos que ni su posici\u00f3n ni su respirar han cambiado. Tambi\u00e9n la misma mirada permanece, fija sobre el pu\u00f1ado de pastillas. Al contarlas, comprobamos que a\u00fan quedan once. Ahora, nuestro hombre se levanta, se acerca sin prisas a la televisi\u00f3n y toma el tel\u00e9fono. Nuestro hombre habla primero.<\/span><\/p>\n

\u00a0<\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>Feliz a\u00f1o.<\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>Igualmente. \u00bfLe dio tiempo a tomar todas las uvas?<\/em><\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>No. Debo reconocer que ya la primera se me ha atragantado un poco… Quiero proponerle algo.<\/em><\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>…<\/em><\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>Si a usted le parece, podr\u00eda enviarme las cartas que ha recibido de Amalia durante estos a\u00f1os. As\u00ed, yo podr\u00eda tomar el relevo y acompa\u00f1arla por correspondencia, convirti\u00e9ndome en usted como usted se convirti\u00f3 en Osvaldo.<\/em><\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>…<\/em><\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>S\u00f3lo si le parece.<\/em><\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>…<\/em><\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>…<\/em><\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>No s\u00e9 qu\u00e9 decir…<\/em><\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>…<\/em><\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>Me emociona su propuesta, pero no s\u00e9\u2026 Confiarle las cartas de Amalia cuando ni le conozco. <\/em><\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>\u2026<\/em><\/span><\/p>\n

–\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/span>Debo pensarlo. En unos d\u00edas podr\u00edamos volver a hablar de esto. \u00bfLe parece? Espere que anote su tel\u00e9fono. Como marqu\u00e9 al azar\u2026<\/em><\/span><\/p>\n

\u00a0<\/span><\/em><\/p>\n

El hombre que vemos de pie en el centro del modesto sal\u00f3n dicta su n\u00famero de tel\u00e9fono. Al desviar nuestra mirada de \u00e9l ech\u00e1ndola hacia la ventana, vemos que afuera, la entrada del a\u00f1o llena de colores el cielo. El ruido de los petardos y cohetes apenas nos permite escuchar c\u00f3mo nuestro hombre intercambia frases de despedida. Cuando regresamos a \u00e9l, vemos que se dirige al extremo opuesto a la ventana y emboca con gran calma el pasillo breve. Al seguirle, comprobamos que se adentra en el dormitorio a oscuras. Desde el umbral, vemos a nuestro hombre ocupar su sitio en la cama de matrimonio y abrazar la sombra inerte que yace a su lado. Al abstraernos del bullicio que llega de fuera para concentrarnos en el silencio adentro, alcanzamos a escuchar que nuestro hombre susurra al o\u00eddo de la sombra: al final, no me voy contigo; al final, me quedo. <\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

De espaldas a nosotros, el hombre que vemos sentado frente a la gran ventana del modesto sal\u00f3n se nos revela triste. Aun sin poder ver sus ojos, lo sabemos por el abandono de su cuerpo recostado sobre la mesa de comer casi cuadrada.<\/p>\n

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