{"id":654,"date":"2009-04-06T19:05:16","date_gmt":"2009-04-06T17:05:16","guid":{"rendered":"http:\/\/www.canal-literatura.es\/6certamen\/?p=654"},"modified":"2009-04-06T19:05:16","modified_gmt":"2009-04-06T17:05:16","slug":"117-fosfenos-por-gerberto-de-aurillac","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.canal-literatura.es\/6certamen\/?p=654","title":{"rendered":"117-Fosfenos. Por Gerberto de Aurillac"},"content":{"rendered":"

Abro los ojos.<\/span><\/p>\n

Septentri\u00f3n de ideas y desgracias, buscando diferencias por entre las similitudes, por c\u00e9lulas gemelas, siamesas que luchan a separarse, a ser y existir al margen del ser y existir del otro.<\/span><\/p>\n

Septentri\u00f3n de ideas.<\/span><\/p>\n

Oscuridad, mas no completa, sombra m\u00e1s bien, tamiz de recuerdos y miserias, los tuyos, las m\u00edas, por de entre fuera hacia adentro. Verde, oscuro quiz\u00e1, no hay luz, no hay sol. No hay sol, d\u00f3nde est\u00e1, te lo llevaste, no supo volver. No me dejaste com\u00e9rmelo.<\/span><\/p>\n

El suave viento que mece, brisa que susurra por entre hojas, por entre las ra\u00edces del ayer, del tiempo. Leve aire que juega a dibujarnos, a protegernos de lo que nosotros mismos llegamos a ser. Que posa en mi cuerpo, en los nuestros, motitas de polvo apenas entrevisto, apenas sentido, y, por ello, forzosamente real. Alrededor s\u00f3lo \u00e1rboles y vida. Alrededor s\u00f3lo todo. Dentro, \u00fanicamente nada, nada que es todo, que juega a disfrazarse de nada, con tu nada que es mi todo. <\/span><\/p>\n

Me levanto, alzo mi cuerpo, no pesa, no es, no soy. Me elevo sobre la hierba, veo m\u00e1s all\u00e1 de m\u00ed, pero s\u00f3lo atisbo troncos, verde y marr\u00f3n, foquitos de luz que se escapan por aqu\u00ed y por all\u00e1, estratos de irrealidad que juegan a colarse entre mis dedos. Me duele la cabeza. Veo pero no s\u00e9. Intento llegar a saber sin necesidad de haberlo sido. <\/span><\/p>\n

Vuelvo a mirar. Nada. S\u00f3lo soledad. Soledad y vida.<\/span><\/p>\n

Soledad entre la muerte.<\/span><\/p>\n

Fosfenos, s\u00f3lo fosfenos que huelen a mentiras, que saben a verdades. <\/span><\/p>\n

Camino un poco, el bosque es cerrado, asfixiante. Agoraf\u00f3bicamente claustrof\u00f3bico. Las ramas raspan mi rostro, dejando en \u00e9l surquitos de existencia, ladridos de furiosa irrealidad.<\/span><\/p>\n

A lo mejor grito, pero a lo mejor no.<\/span><\/p>\n

Tampoco importa demasiado.<\/span><\/p>\n

Un tronco, me abrazo a un tronco, \u00e1spero, rugoso, roble, enorme, intento rodearlo con mis bracitos, pero no llego, no puedo. Paso mi cara por \u00e9l, primero suave, despu\u00e9s m\u00e1s fuerte, hasta que un reguero de sangre queda repulsivamente adscrito a la corteza. Me duele. S\u00e9 que debo. <\/span><\/p>\n

Ahora me separo unos cent\u00edmetros del \u00e1rbol, mir\u00e1ndome fijamente en aquella mancha rojiza que lo recubre. Me veo reflejado all\u00ed, como un espejo deformante, s\u00f3lo miseria y muerte, s\u00f3lo lo que fui. Yo no soy yo. Una enorme nube de moscas revolotea donde debiera estar mi cabeza, zumbando fungosamente de manera que parezco estar m\u00e1s vivo de lo que estoy. Albergando tantas vidas que son s\u00f3lo muertes. Trozos de musgo y hojas secas mi pecho. Apenas dos virutas de humo muy negro mis piernas.<\/span><\/p>\n

As\u00ed que chupo aquella mezcla de sangre y madera, la acarici\u00f3 con mis labios, la recorro con mi lengua, y me sabe amarga, y yo me alegro, porque eso es, precisamente, lo que buscaba.<\/span><\/p>\n

Rasgar\u00e1 mis dientes por entre astillas de esperanza.<\/span><\/p>\n

Pasa volando una nube de palomas. Cojo una piedra, apunto y, con todas mis fuerzas, la lanzo hacia ellas. Impact\u00f3 de lleno a una, pobre, que iba resguardada dentro del grupo, ajena a todo, sin llegar a ser ella misma por estar inmersa en algo m\u00e1s grande, m\u00e1s denso.<\/span><\/p>\n

Revienta en el aire.<\/span><\/p>\n

No caen plumas, sangre y v\u00edsceras. S\u00f3lo palabras, palabras y frases.<\/span><\/p>\n

Tinta y celulosa, eso cae. <\/span><\/p>\n

Versos, de eso estaba hecha la condenada paloma. De versos ajados que se marchitan por entre mi piel y tus ojos.<\/span><\/p>\n

Ahora, espera, ahora, miro m\u00e1s all\u00e1. M\u00e1s all\u00e1 de yo, de mi, de ello. <\/span><\/p>\n

All\u00ed, all\u00ed est\u00e1s. Sentada en un tronco ca\u00eddo, podrido por tiempo y tormentas, miles, millones de gusanos que reptan por \u00e9l como saliva entre piernas. A ti no te tocan, a ti no. Me miras, te miro. <\/span><\/p>\n

Verde, oscuro, quiz\u00e1.<\/span><\/p>\n

Entonces un sonido, el sonido. Dulce y nacarado, entrando en mi mundo.<\/span><\/p>\n

Junto a la mujer, de pie al lado de ella, hay un flautista. Jub\u00f3n acre y camisa que fue blanca cuando las cosas ni eran. Iris negros en escler\u00f3tidas poderosamente blancas. Sonr\u00ede, el flautista. Lleva su instrumento, refulgente bajo el sol que no nos brilla, a los labios. Suena la m\u00fasica. <\/span><\/p>\n

Yo te miro, t\u00fa te r\u00edes, de una manera que no me gusta escuchar. Se\u00f1alas al visitante. <\/span><\/p>\n

Su flauta se mueve, gris y viscosa. Es una serpiente, una muy fina y nerviosa, que no para de moverse entre sus labios. Silba, sigue sonando la m\u00fasica.<\/span><\/p>\n

Busco piedras, quiero reventar las tripas del ofidio y del trovador, ver sus v\u00edsceras pudrirse a mis pies, pupas y larvas masacrando la carne lacerada. No hay, se han ido, s\u00f3lo hierba y tres o cuatro hongos. Cojo uno de los \u00faltimos, lo muerdo y escupo. Sabe salado y amargo. Sabe a tierra y a ti.<\/span><\/p>\n

Resuenan palabras impuras en el aire, que est\u00e1 ahora algo m\u00e1s cargado, con olor a d\u00edas de ayer. Calor, calor de bar en tragedia. Neones y falditas, de eso se viste ahora el bosque.<\/span><\/p>\n

Te levantas, y tu vestido, blanco vapor sobre la piel morena y tersa, tu tela se pega de una manera forzosamente obscena. Vuelves a sonre\u00edr, yo no he dejado de temblar. Te acercas al m\u00fasico, posas tu mano en su nuca, lo besas en los labios, mucho rato, regode\u00e1ndote en el momento, ojo esquivo espiando mi reacci\u00f3n.<\/span><\/p>\n

La serpiente, siseante y m\u00f3vil, se agita ahora al lado de tus caderas, tan cerca que casi puedo olerla.<\/span><\/p>\n

Entonces os separ\u00e1is, me miras, te miro, el flautista nos mira a ambos a la vez, es imposible, pero \u00e9l lo hace. Abres los brazos. Detr\u00e1s de ti la maleza se abre, los \u00e1rboles ceden, la selva deja de ser. <\/span><\/p>\n

Dos caminos, eso hay detr\u00e1s tuyo.<\/span><\/p>\n

Al mirarme me traspasas, mientras sonr\u00edes llegas a matarme.<\/span><\/p>\n

El flautista camina lentamente, hasta que se sienta en un tronco cortado, sierra perfecta, p\u00ede de vida ya terminada, que est\u00e1 a la vera de uno de los caminos. Acerca a su boca la flauta, es un instrumento de metal, puede que nunca dejara de serlo.<\/span><\/p>\n

Toca.<\/span><\/p>\n

La m\u00fasica hace que se me erice el vello. Mis dientes rechinan.<\/span><\/p>\n

Cacofon\u00eda.<\/span><\/p>\n

Te miro. No est\u00e1s. Nada. Hay dos caminos. Junto a uno de ellos espera el bardo, arrancando sonidos al silencio.<\/span><\/p>\n

Todo est\u00e1 bastante oscuro, pero su espada de ecos refulge.<\/span><\/p>\n

No est\u00e1s.<\/span><\/p>\n

Cierro los ojos.<\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Abro los ojos. Septentri\u00f3n de ideas y desgracias, buscando diferencias por entre las similitudes, por c\u00e9lulas gemelas, siamesas que luchan a separarse, a ser y existir al margen del ser y existir del otro.<\/p>\n

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