{"id":850,"date":"2009-04-13T21:51:26","date_gmt":"2009-04-13T19:51:26","guid":{"rendered":"http:\/\/www.canal-literatura.es\/6certamen\/?p=850"},"modified":"2009-04-13T21:51:26","modified_gmt":"2009-04-13T19:51:26","slug":"154-guardianes-de-secretos-por-gragonfilies","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.canal-literatura.es\/6certamen\/?p=850","title":{"rendered":"154-Guardianes de secretos. Por Gragonfilies"},"content":{"rendered":"

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span>Desde primeras horas de la ma\u00f1ana el ofis es un hervidero. Los carros de los desayunos, atestados de bandejas, hacen fila en el estrecho pasillo.\u00a0Nos top\u00e1bamos unos con otros como bobaliconas ovejas que van al matadero, mientras la voz autoritaria del matarife repta sinuosa por las paredes. Aquella voz: \u201cVamos, pandilla de arrastraos, que son m\u00e1s de las seis\u2026\u201d es la que nos saca de la enso\u00f1aci\u00f3n est\u00fapida que da la madrugada. Cuando a\u00fan no te has despejado del todo, y las palabras, los ruidos, los olores, no llegan del todo a tu cerebro y est\u00e1s todav\u00eda borracha de la poluci\u00f3n nocturna de los sue\u00f1os. La voz te dice: \u201cDespabila, que todav\u00eda te quedan diez viejitas a las que ba\u00f1ar\u2026\u201d y es la misma que te sacude de las sienes las caricias del \u00faltimo hombre sobre la faz de la tierra. T\u00fa quieres pensar que es el \u00faltimo, que tus pechos se rendir\u00e1n, que los ver\u00e1s ca\u00eddos como dos dunas exhaustas, cansadas de permanecer firmes, vigilantes, all\u00e1 en el vasto desierto que era tu piel. Y que no te importar\u00e1. Y ba\u00f1as a la viejita como a tu amante, sin querer entregar al recuerdo las caricias prisioneras. La secas tiernamente, con mimo. Dejas que resbale por su piel el aceite de beb\u00e9s\u00a0 <\/span>para que se sienta renacer, aunque lo \u00fanico que les espere, el resto del d\u00eda, sea la caja tonta dici\u00e9ndole, en voz muy alta, porque son sordas, que tiene que usar compresas con alas. <\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span>Y all\u00ed las plantas. Todas en fila. Como macetas de pl\u00e1stico que lo \u00fanico que necesitan es que les quites el polvo y les digas lo guapas que est\u00e1n, lo bien que adornan la sala, y eso s\u00ed, lo bien que huelen, aunque la colonia Nenuco sea lo menos identificable en un cuerpo que exhala el \u00faltimo aliento de lo que fueron, y hayas percibido que la se\u00f1ora viuda de V\u00e1zquez, se ha hecho de las suyas justo cuando acabas de cambiarle el pa\u00f1al. Y seg\u00fan la miras, la pobre, que no habla, s\u00f3lo gimotea de cuando en cuando, te lance una mirada suplicante de conmiseraci\u00f3n. \u00bfQui\u00e9n se apiada de qui\u00e9n? Y te la llevas al cuarto de ba\u00f1o. Mejor una ducha que no la esponja. Es cuando te pilla la encargada y te fulmina con la mirada.<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span>-A su cuarto \u2013te dice-. Y acu\u00e9stela, tiene mala cara. <\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span>Cambias de direcci\u00f3n y piensas: \u201cotra, que no ver\u00e1 la luz del amanecer\u201d, porque la encargada, esa mujer enjuta, tan poca cosa, que ves desparecer por el largo pasillo que da al ofis, es una g\u00e1rgola con patas. Fea, fea. Parece que llevara en la espalda una tremenda joroba con vida propia, que crece por d\u00edas, por momentos. Est\u00e1 consumida y seca. Y recuerdas la leyenda de las Banshees. Esas agoreras de la muerte. Con su pelo flotando en el aire y sus colmillos afilados, gritando el nombre de la pr\u00f3xima difunta. Y te pones a pensar en cu\u00e1ntas veces le has escuchado pronunciar la misma frase: \u201cTiene mala cara\u201d, las veces que la luz ha parpadeado y un fr\u00edo helador te ha atravesado el cuerpo. Y te dices a ti misma que todo son casualidades. Tu imaginaci\u00f3n. Que las viejitas tienen que morir tarde o temprano. Pero es que ella no es una Banshee ni es el \u00c1ngel de la Muerte ni la Muerte a secas. Lo sabes, y punto. Ella oculta algo. No muestra su verdadera imagen al resto de los empleados que creen que es hermosa por dentro y por fuera. Tiene un secreto que la consume y la est\u00e1 encorvando lentamente. <\/span><\/p>\n

\u00a0<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span>La se\u00f1ora V\u00e1zquez gorjea en su nido, limpia y perfumada.\u00a0 <\/span>Es un pajarito. Un peque\u00f1o b\u00faho, toda ojos, que mira con esa curiosidad aplastante que tienen los ni\u00f1os o los que, como ella, han comenzado a ver las cosas que le rodean como a un juguete nuevo. Es un polluelo descarnado y despojado de plumas que p\u00eda su soledad, perdida entre las almohadas de su cama anat\u00f3mica. A veces se me queda mirando tan fijamente que creo que quiere decirme algo. Algo muy importante. Yo le hago mil preguntas. <\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span>-Almudena, \u00bftenemos fr\u00edo?, \u00bfhambre?, \u00bfpis?, \u00bfqueremos dormir?, \u00bfleo su libro\u2026?<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span>Y es cuando se\u00f1ala en alguna direcci\u00f3n. La ventana, la mesilla, la puerta, su armario, o cierra los ojos con fuerza. Y es emite alg\u00fan sonido tartamudo.\u00a0 <\/span>\u201cMira, ea\u2026, mira, ea\u2026, mira, ea\u2026\u201d, dice. Y lo hace con tanta gracia, que me r\u00edo sin poderlo remediar porque lo arrastra con un acento andaluz cerrado que me mata. Y es entonces cuando cojo el libro de la mesilla y leo el primer cap\u00edtulo de \u201cPatero y yo\u201d. Eso le calma y hace que aquello que ten\u00eda que decirme tan importante se le haya olvidado. <\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span>-\u201cPlatero es peque\u00f1o, peludo, suave; tan blando por fuera que se dir\u00eda todo hecho de algod\u00f3n, que no lleva huesos\u2026\u201d<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span>No me da tiempo a llegar a los ojos de Platero. Ella se ha dormido. <\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span>Pero hoy es diferente. Hoy tiene una extra\u00f1a zozobra en las manos. Le tiemblan, se\u00f1alan la puerta con insistencia. Sus labios est\u00e1n cuarteados, las comisuras blancas. Sus ojos son como los de Platero. Dos escarabajos de cristal negro que lagrimean sin control, y no para de decir \u201cMira, ea\u2026, mira, ea,\u00a0 <\/span>mira, ea\u2026\u201d y pienso que a lo mejor tiene raz\u00f3n la G\u00e1rgola y la se\u00f1ora V\u00e1zquez tiene hoy mala cara. Casi no me da tiempo a pensarlo porque la puerta se abre de par en par y entra ella como si se hubiese colado un remolino de aire desahuciado. Huele mal, como a gamba cocida echada a perder.<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span>Me hago humo. Reculo hasta la puerta. Ella la cierra de golpe, sin dejarme salir, y echa el pestillo. <\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span>-No se vaya, se\u00f1orita Mar\u00edn. La voy a necesitar. Si\u00e9ntese, haga el favor. <\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span>Acerco una silla hasta la cabecera de la cama sin saber muy bien cuales son sus intenciones. Me tiemblan las piernas. Observo a la se\u00f1ora V\u00e1zquez. Sus ojos abiertos, expectantes, su mirada vidriosa, su pelo desgre\u00f1ado. Tiesa como un palo, ofreciendo su mano a la G\u00e1rgola con una sonrisa indescifrable. Su gesto es apremiante. Le dice con una voz que parece haberse escapado de una gaita:<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span>-Cu\u00e9nteme, Almudena, cu\u00e9ntemelo todo. <\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span>Y presencio, at\u00f3nita, como convulsiona la se\u00f1ora V\u00e1zquez. C\u00f3mo su cuerpo se retuerce y amorata. C\u00f3mo sus manos se crispan. Sus ojos se vuelven blancos. Y siento que algo clama por salir de su interior. Tiene los carrillos muy hinchados, llenos de aire. Las luces parpadean, tiemblan. La G\u00e1rgola me agarra la mano, yo intento zafarme, me obliga a mantener su contacto. Y llega hasta m\u00ed una brisa, una luz, una mansa quietud. Cierro los ojos por unos segundos, luego los abro. Es cuando miro a la se\u00f1ora V\u00e1zquez y oigo su voz. Es la de una ni\u00f1a peque\u00f1a. \u201cTiene acero. Acero y plata de luna, al mismo tiempo\u201d*, dice. Y me lo cuenta todo. Todo. Luego, su rostro irradia una paz sin nombre. <\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span>-La se\u00f1ora V\u00e1zquez nos ha dejado \u2013me comunica la G\u00e1rgola con gesto sereno-. Avise usted al m\u00e9dico de guardia.<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span>Y s\u00e9, que se ha marchado de este mundo sin la carga insoportable de sus secretos m\u00e1s oscuros. He sido testigo de ello. <\/span><\/p>\n

\u00a0<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span>Por primera vez, miro a la G\u00e1rgola con otros ojos y la veo en todo su esplendor. Es bella, hermosa. Y s\u00e9 que ser\u00e1 tambi\u00e9n la \u00faltima. Veo como se aleja de camino al autob\u00fas y me regala una \u00faltima sonrisa. He aceptado el trato.\u00a0 <\/span><\/span><\/p>\n

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\u00a0<\/span><\/p>\n

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*Patero y yo<\/em>, Juan Ram\u00f3n Jim\u00e9nez. <\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Desde primeras horas de la ma\u00f1ana el ofis es un hervidero. Los carros de los desayunos, atestados de bandejas, hacen fila en el estrecho pasillo.<\/p>\n

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