{"id":952,"date":"2009-04-15T23:22:24","date_gmt":"2009-04-15T21:22:24","guid":{"rendered":"http:\/\/www.canal-literatura.es\/6certamen\/?p=952"},"modified":"2009-04-15T23:55:01","modified_gmt":"2009-04-15T21:55:01","slug":"177-dos-caras-ocultas-por-silvestre","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.canal-literatura.es\/6certamen\/?p=952","title":{"rendered":"177- Dos caras ocultas. Por Silvestre"},"content":{"rendered":"

\u00a0<\/span>\u201cLa noche, como hac\u00eda ya antes de que algunos que no voy a juzgar (si no lo hice a\u00fan) explicasen su ejecutoria, porque es la noche petulante en su misterio, intenta robar las formas , pero no aquista su voluntad en la ciudad atar\u00e1xica, ajena a qu\u00e9 le ba\u00f1a.\u00a0O es el triunfo de la ingenuidad frente a lo innecesario, o es la neutralidad o\u2026\u201d<\/span><\/em><\/p>\n

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\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span>Rodrigo tachaba otra vez con calma lo que escrib\u00eda en su cuaderno mientras miraba Madrid, y era una ciudad al cabo, y le parec\u00eda que dorm\u00eda escupiendo los insomnios y negando los o\u00eddos a las quejas de los resistentes al sue\u00f1o. Rodrigo chasquea la lengua porque lo que escribe le\u00a0 <\/span>ara\u00f1a, lo gratuito de las formas; demasiado buen lector, un genio leyendo como para no saber sopesarse. \u00c9l, que ha paseado por sue\u00f1os y ansiol\u00edticas l\u00edneas de genios atormentados y que est\u00e1 familiarizado con los protocolos. Detr\u00e1s, en el mismo sal\u00f3n de velas derretidas, restos de comida, botellas de vino y olor a besos y a semen, duerme Matilde, con una sonrisa en la boca.<\/span><\/p>\n

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\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span>\u201cQu\u00e9 idiota es. Ella s\u00ed es petulante, y cree que petulante significa exquisito, pedantismo, y se arma con una cultura desafilada y escupe con su Cort\u00e1zar, con su Plat\u00f3n, con su Herman Hesse, con su Unamuno, su Nietzsche y su Borges sin atenci\u00f3n, y con sus adornos, y luego confunde petulancia con presunci\u00f3n, y lo usa con filo, y con su presunci\u00f3n de saber amar, de ser un ejemplo (pragm\u00e1tico, odiar\u00eda esa palabra aqu\u00ed), de disfrutar sin cansarse de \u00e9l y sus sonrisas. Baila y se mueve con comodidad\u00a0 <\/span>entre la trascendencia y sus solicitudes de cari\u00f1o, entre lo banal y la sus frases lapidarias sobre la belleza de lo parvo. Es una tierra de nadie y no se cansa de besarme, es inquieta, pero siempre duerme bien, la muy oscura.<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span>Conoce las armas de la gente, y las m\u00edas. Y sin embargo, s\u00e9 que no me va a atacar y la muy gilipollas me quiere y yo la quiero con pasividad, con accesos de intolerancia a su voz y a su anatom\u00eda.<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span>Y el otro d\u00eda me llen\u00f3 la cama de comida y de rosas, y me colg\u00f3 un beso en la pared. Cuando hace cosas as\u00ed me hace llorar y se esconde. Y me habla del arte que sale sin pensar, como un latido incontenible, y sobre la vida, y de pronto me besa y se va llorando y yo queri\u00e9ndole hablar de mis sue\u00f1os infantiles. Y se esconde de nuevo. Y se emborracha cuando est\u00e1 triste y la resaca no le seca esa sonrisa tan idiota, que es la misma que pon\u00eda cuando hac\u00edamos el amor las primeras veces. Y cuando yo sue\u00f1o con la libertad del gallo abandonado solitario y fuerte en el mundo neutro, ella me dice que me quiere m\u00e1s que a su vida, entonces yo doy la vuelta en la cama y pienso en el f\u00fatbol y en lo que voy a corregir y en lo que se va a publicar. Y ella se duerme so\u00f1ando que despierta antes que yo para llevarme el desayuno, y yo quiero llorar en su ombligo y me siento culpable de querer despertarla y sue\u00f1o con que eso no es el amor. Y, a veces pone un disco de Nina Simone y me grita que canta para nosotros, y que mire como toda la habitaci\u00f3n es el mundo y a m\u00ed me dan ganas de gritar lo est\u00fapida que es y salir a leer a Descartes y conocer a alguna chica voluptuosa de diecis\u00e9is a\u00f1os que me escupa a Nietzsche y a\u00a0 <\/span>Heidegger, y que me acuse de racional y que me admire con sinceridad y sin reservas, entonces Matilde, la muy m\u00e1rtir, no se enfada cuando no salgo a bailar y esbozo mi yo-nunca-bailo-porque-no-s\u00e9. Ella me tira un beso, me llama gru\u00f1\u00f3n de mierda y me deja solo,\u00a0 <\/span>sonriendo.<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span>E impide mis tormentas, no permite mis encierros,\u00a0 <\/span>niega mis accesos de autismo. Me saca de la mano y luego yo le echo en cara que no me deja tiempo a solas y en casa, que es donde sucede lo realmente importante. Y ella me escupe agua en la cara y yo quiero echarla de casa y en lugar de eso no hago nada.<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span>Y no encuentro tormentas en ella. No las hay. No existen esas tormentas que yo so\u00f1aba surcar en los ojos que no exist\u00edan. Sobre qu\u00e9 voy a escribir. Y luego Matilde me dice que tiene una sorpresa y me lleva al metro y me cuenta que todos los d\u00edas, a la misma hora, unos chicos se despiden y que est\u00e1n enamorados, y que \u00e9l no se atreve a besarla y que si voy yo con ella y les espiamos como hace ella todos los d\u00edas (y me lo dice a m\u00ed), entonces se besar\u00e1n, ella le besar\u00e1. Y mientras el sudor at\u00e1vico de Kirkegaard se va secando sin que yo lo lama, me tiene viendo a la chica con la camiseta de Britney Spears, que s\u00f3lo sirve para echar un polvo, con un mocoso arrogante de zapatillas car\u00edsimas. Y ellos dos, con sus catorce a\u00f1os tan vac\u00edos e inconscientes. y Matilde emocion\u00e1ndose all\u00ed. Joder, entonces me doy cuenta de d\u00f3nde deber\u00eda estar y seguro que ella ni si quiera tiene ganas de verlos y le habr\u00e1 recordado a algo que habr\u00e1 visto en alguna mediocre pel\u00edcula sobre la magia de lo cotidiano, o en alg\u00fan relato de Galeano o en alg\u00fan lugar que ella ha considerado autoritario-argumental y me agarra de la mano, y tengo ganas de decirle que se vaya al teatro y le digo sin embargo que es m\u00e1gico, que f\u00edjate que \u00e9l no se atrev\u00eda a besarla, y la muy subnormal fan de Britney (ojal\u00e1 s\u00f3lo supiera escribirlo mal) le besa como si hubiera sido c\u00f3mplice de Matilde, que vuela otra vez a oc\u00e9anos sin tiempo, y a m\u00ed me duele la \u00falcera y quiero irme a casa o a alg\u00fan caf\u00e9.<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span>Cuando el aire y los latidos de la gente en los trenes y en las calles me provocan n\u00e1useas, cuando recuerdo por qu\u00e9 se mud\u00f3 mi voz, y otra guerra en mis entra\u00f1as deja pistas en mi frente (sin tregua para la paz con los hombres), \u00bfc\u00f3mo se besa entonces?, \u00bfc\u00f3mo se olvida provisionalmente lo aprehendido?\u00a0 <\/span>Yo que he nacido para (teleolog\u00eda deja de restarme aire) estar solo. De hoy no pasa. Lo primero que hago ma\u00f1ana por la ma\u00f1ana es decirle a Matilde que se vaya. O mejor ahora mismo. <\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span>Matilde me regala dibujos con corazones y me reclama concesiones de frivolidad. Matilde huele tan bien. Yo empec\u00e9 a fumar porque ol\u00eda mal, y a beber porque sab\u00eda horrible. Pienso si sellar la puerta, en la soledad, todo coincide, se ordena, soy due\u00f1o. Matilde me subraya, y creo que no debo suponerle iron\u00eda (ya dudo cu\u00e1nta a los autores, \u00bfcu\u00e1ntas corazas tendr\u00edan?) una cita de Kafka en un libro de Salinger : \u201cla felicidad de estar con la gente\u201d.<\/em><\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span>Matilde, te odio. Te odio y t\u00fa no sabes. Otra taquicardia y la tripa a centrifugar. Por favor Matilde, no me hables al despertar. D\u00e9jame odiarte a gusto. Matilde, te miro, despi\u00e9rtate para que te abrace, eres la vida. Eres la vida, \u00a1qu\u00e9 horror!, no quiero ver mi trampa, la noche aprovecha su ventaja, siempre lo hace. Concesi\u00f3n, Matilde, te necesito, te amo. Horror de literatura, relato tosco, a m\u00ed no, no a m\u00ed, a m\u00ed. Que los espejos se alejen de m\u00ed, creo que llegaron las l\u00e1grimas. Voy a despertarte cari\u00f1o, para que veas que lloro. Ahora s\u00e9 que te amo, ma\u00f1ana se me olvida, \u00bfes m\u00e1s verdad ahora?, nunca te dir\u00e9 que no te aguanto, Matilde te miro con trascendencia. \u201c<\/span><\/p>\n

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\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span>El d\u00eda se resist\u00eda a despuntar. Rodrigo doblaba y arrugaba tres hojas escritas en su pu\u00f1o con la mirada perdida. A la papelera y a bostezar. Matilde abre un ojo, se levanta y abraza a Rodrigo por detr\u00e1s. Rodrigo se quita las gafas.<\/span><\/p>\n

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\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span>-\u00bfC\u00f3mo te fue esta noche, mi escritor\u00a0 <\/span>maldito?<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span>-Normal.<\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

\u00a0\u201cLa noche, como hac\u00eda ya antes de que algunos que no voy a juzgar (si no lo hice a\u00fan) explicasen su ejecutoria, porque es la noche petulante en su misterio, intenta robar las formas , pero no aquista su voluntad en la ciudad atar\u00e1xica, ajena a qu\u00e9 le ba\u00f1a.\u00a0O es el triunfo de la ingenuidad frente a lo innecesario, o es la neutralidad o\u2026\u201d \u00a0 \u00a0\u00a0\u00a0 Rodrigo tachaba otra vez con calma lo que escrib\u00eda en su cuaderno mientras miraba Madrid,<\/p>\n

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