Cuando uno mira un abismo, el abismo también lo mira a uno                                                                                                                                                            Nietzsche   El hombre llega ante las puertas de una vieja edificación, situada en una explanada polvorienta en la que desemboca un camino, a muchos kilómetros de cualquier lugar poblado. Su edad parece indeterminada, […]

             Así, de la manera más tonta, una noche de aquellas en las que Alonso Molinos solía escribir cigarro en mano y güisqui cutre en vaso largo, pasó algo que jamás en su vida de escritor trasnochado hubiera ni imaginado.

Son  aún muy jóvenes. Ella se llama María, tiene 20 años, su marido Juan tiene solamente uno más. Se conocieron en el hotel  “El Trópico” en  República Dominicana, en el que los dos trabajaban de camareros. A menudo sus turnos no coincidían, por lo que cada vez que se encontraban, […]

Se quedó prendado de ella en el instante en que entró en el local. No era de extrañar, su belleza sobrepasaba lo imaginable, rozando lo increíble; dejando patente con su sola presencia lo inalcanzable. Un escalofrío recorrió su espalda, cuando sus ojos, tan azules como el mar, se posaron en […]

Una crisálida transparente te acoge en su seno, ahora que has abandonado el acuoso y templado nido en el que aún deberías seguir creciendo. Eres mi hijo, sí, carne de mi carne y de la suya, la de tu madre que sigue luchando a brazo partido con la muerte. Tú […]

Aurora no pudo ser niña. Me lo contaron las vecinas del pueblo la tarde que fui a verlas. Les sorprendió mi interés y mi súbita presencia en aquel lugar perdido, en mitad de un laberinto de chicharras, espinos y hierbas secas. Nadie había vuelto a nombrar a Aurora, ni a […]

            I  Soy inocente y doblemente inocente del único crimen que me imputan. Ahora, después de haber cumplido  sentencia, ahora que voy a entregar mi cuerpo a la tierra,  necesito que lean estos  hechos y exculpen mi memoria de injusto veredicto.

Bajo el gran rosetón solar que preside el cuerpo central; a la sombra de los regios portones de la catedral de Granada que custodian los cuerpos de los católicos reyes, una gitana con acebo en la mano predijo al joven Ramiro que moriría en trece y noviembre.

        El hombre se miró en el espejo complacido. Su rostro de águila famélica no parecía disgustarle, ni siquiera la pequeña verruga que nacía al abrigo de su nariz, en el lado izquierdo de la cara. Enfrascado como estaba en mejorar su aspecto, aún no había reparado en la pequeña […]

La cuchillada le partió el corazón, antes que su cara y torso chocaran contra la mesa Ernesto había muerto. Alfredo tiró el cuchillo al suelo, se sentó y siguió tomando su cerveza como si nada hubiera pasado.