Cre\u00edmos ( pienso que as\u00ed podemos llamarlo)<\/p>\n
en el v\u00e9rtigo que una ma\u00f1ana<\/p>\n
desgaj\u00f3 el aldabonazo de una locura;<\/p>\n
podemos decirlo que casi todos<\/p>\n
nos ir\u00edamos como en un fest\u00edn<\/p>\n
al j\u00fabilo; a lanzar los sombreros sobre la vista;<\/p>\n
a que finalmente se quedaran<\/p>\n
colgados del clavo invisible,<\/p>\n
sujeto a las nubes<\/p>\n
que dios situara en el preciso instante,<\/p>\n
en el mismo toque de las campanas<\/p>\n
inexactas, de la huida de las grullas<\/p>\n
que anidasen en el tibio campanario;<\/p>\n
nos quedamos esperando el descenso,<\/p>\n
el febril sombrero,<\/p>\n
el cobijo inocente a la incertidumbre<\/p>\n
de volar sin que las alas,<\/p>\n
pudiesen sostener las ap\u00f3crifas advenidas de la suerte.<\/p>\n
Cre\u00edmos ( si es creer; las pesadillas que desahucian el<\/p>\n
sue\u00f1o por ingenuos e indefensos)<\/p>\n
en el \u00e1nfora que desped\u00eda duendes<\/p>\n
para satanizar la casa, para delirar los rincones,<\/p>\n
partirnos los cromosomas<\/p>\n
como tensas mitades de frutas secas,<\/p>\n
desparirnos el parto que la hora<\/p>\n
tra\u00eda en su trayecto de conductos dilatados,<\/p>\n
dibujar en papeles los engendros,<\/p>\n
las s\u00edntesis, los desenlaces.<\/p>\n
Estamos hechos de letras oscuras; ( para que nos perciban en la distancia)<\/p>\n
y habituarnos de carteles, de paneg\u00edricos, de obituarios;<\/p>\n
por eso so\u00f1amos con muertos extra\u00f1os,<\/p>\n
los que no hemos visto jam\u00e1s sobre la tierra,<\/p>\n
los que no hablan en las mesas espirituales,<\/p>\n
por mucho que los cirios le alumbren su ascenso<\/p>\n
al reino del silencio, de los campos apacibles;<\/p>\n
de gente transparente, mujeres desnudas, hombres de blanco;<\/p>\n
no es posible, somos nosotros,<\/p>\n
nosotros mirando los vasos con agua,<\/p>\n
somos nosotros santigu\u00e1ndonos, creyendo en la neblina<\/p>\n
de los tabacos, en la magia, en la ignota presencia;<\/p>\n
nosotros los sue\u00f1os, los muertos extra\u00f1os<\/p>\n
arrastrando las cruces,<\/p>\n
los artilugios, vocablos\u00a0 de otro siglo,<\/p>\n
somos los mismos,<\/p>\n
nos morimos de naufragios,<\/p>\n
olvidados o a\u00f1orados de exilio,<\/p>\n
nos perdemos en las calles del tiempo;<\/p>\n
y aunque muchos desprendieran la sintaxis<\/p>\n
otros siguen creyendo a\u00fan,<\/p>\n
que la luna\u00a0 es un pastel amarillo<\/p>\n
de cumplea\u00f1os,<\/p>\n
pero\u00a0\u00a0\u00a0 seguimos vagando<\/p>\n
vacuamente sin entendernos, sin mirarnos;<\/p>\n
como si rega\u00f1arnos la sombra, la huella,<\/p>\n
el miedo a querernos como agua de la misma fuente;<\/p>\n
como si no fuese el aborto al fin,<\/p>\n
impredecible,<\/p>\n
de la ins\u00f3lita hidra que nos pari\u00f3 en el invierno.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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