Navegamos en actos
\nde ese teatro al que llamamos memoria,
\ndramatizando, dulcificando,
\na\u00f1adiendo elementos a un decorado
\nen el que ya ni reconocemos a sus personajes,
\ncomo si fu\u00e9ramos demiurgos,
\nno protagonistas.
\nSon los susurros de lo nuevo
\nquienes incitan
\na esta brisa que nos gu\u00eda,
\neste r\u00edo que se r\u00ede
\nen cada repetici\u00f3n ir\u00f3nico, \u201c\u00fanico\u201d,
\nque nos lleva como a t\u00edteres
\nde lo que sugiere nuestra nostalgia.
\nReconocernos en esa ambigua
\nheterogeneidad genuina,
\naunque a veces queramos que nadie lo haga,
\no deseemos desesperadamente que alguien
\nnos arranque ese disfraz
\ndel que nos enorgullecemos.
\nD\u00e9jame imaginarte
\nleyendo estas l\u00edneas
\ny, aunque sea mentira,
\nque sea mi voz quien te las diga,
\ncon nuestros pies chapoteando el agua,
\ncon las manos ancladas en la piedra
\nde un embarcadero sin barca ni testigos,
\nsin este sol que desaparece cuando le da la gana,
\nti\u00f1endo de plata
\nel aire y la arena,
\nh\u00fameda, dura, densa,
\ninasible ante unas olas que la enajenan,
\nque a veces la arropan
\ncon n\u00edveas s\u00e1banas de espuma,
\no que la ahogan bajo mantos sin tallo
\narrancados de un fondo de mar
\nalterado por llantos ingentes
\nque saben a sal y no saben lo que se van a encontrar
\ncuando salgan de tus labios
\ny se tropiecen con un cielo tan distinto al m\u00edo,
\nel de este paisaje, foto, postal o recuerdo,
\npero real,
\ncomo lo fueron los m\u00edos sobre tu mejilla,
\nmientras alzabas los tuyos sin que nunca llegasen a la m\u00eda.
\nCada uno de los folios no garabateados
\ncaer\u00edan a unas olas que les negasen el saludo,
\nque borrar\u00edan sus tediosas carencias,
\ncombinadas en su bamboleo constantemente,
\nsin ser constantes, sin definirse. Injustificadas.
\nConvenci\u00e9ndolos de que ser borrados no es tan malo,
\nno son dignos de representar
\ntodos estos d\u00edas, semanas,
\nnoches, meses, tardes, a\u00f1os, ma\u00f1anas.
\nEs mi mundo,
\nno lo voy a cambiar,
\nme gusta con todos sus golpes, todas sus l\u00e1grimas,
\ntodas sus contradicciones, todo su salitre,
\ntodo su aire invisible
\ny todos sus cielos.
\nJam\u00e1s renunciar\u00e9 a mi maravilloso infierno.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Navegamos en actos de ese teatro al que llamamos memoria, dramatizando, dulcificando, a\u00f1adiendo elementos a un decorado en el que ya ni reconocemos a sus personajes,<\/p>\n