El poeta es un fingidor, dec\u00eda Fernando,
\nfinge amar eternamente, algo as\u00ed.
\nPor eso, observa, en el r\u00edo de mi ciudad fluye lo eterno
\n(que no conocemos porque nada es eterno).
\nEl enmara\u00f1ado viento de la costumbre se introduce en el sinuoso
\n\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 silencio de su cauce,
\ninclina la hierba as\u00ed como el tiempo nuestras vidas
\n(que tampoco conocemos).<\/p>\n
Los ojos de las gaviotas podr\u00edan sospechar hacia d\u00f3nde
\n\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 fluye lo eterno.
\nEllas viven para no saber, y en eso se acercan al r\u00edo,
\nno como nosotros que s\u00f3lo estamos en la orilla, ensayando palabras.
\nPor eso s\u00f3lo deber\u00edan hablar las piedras, la yerba del oto\u00f1o,
\nlas nubes que veo fuera de mi pensamiento.
\nNo deber\u00eda existir el poeta.
\nLa poes\u00eda debe existir sin que necesitemos llamarla poes\u00eda.
\nSi las piedras hablaran no dir\u00edan te amo, amar\u00edan.
\nSi la yerba del oto\u00f1o hablara o si las nubes negras que veo
\nfuera de mi pensamiento hablaran, no dir\u00edan te amo: amar\u00edan.
\nSi yo hablara este papel te estar\u00eda amando ahora mismo
\nentre las ramas que tocan el suave curso de mi r\u00edo,
\no en los bordes donde el coraz\u00f3n siente, no lo eterno,
\nsino el lamento de un ciervo que sue\u00f1a con lo transparente,
\n\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 el susurro de una semilla negra.
\nY con las formas del crep\u00fasculo en tus ojos,
\ncreyendo en las sombras de los p\u00e1jaros que arrancan nubes,
\nm\u00e1s all\u00e1 del \u00faltimo reflejo del r\u00edo amarillo de mi ciudad,
\nte amar\u00eda como un ciervo que sue\u00f1a en una semilla negra
\nel susurro de lo transparente,
\nel suicidio de los p\u00e1jaros que sienten llegar la noche.<\/p>\n
Ahora finjo ser poeta; finjo mirar desde la ventana
\nde un hospital las torres de luces del estadio,
\nlos edificios torpes en el universo,
\nlos hostales donde murmuran las cucarachas,
\n\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 hijas santas del amor.
\nLa neblina y el sol pasajero secretan un extra\u00f1o recuerdo.
\nPero no hay palabras, nunca hay palabras.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
El poeta es un fingidor, dec\u00eda Fernando, finge amar eternamente, algo as\u00ed. Por eso, observa, en el r\u00edo de mi ciudad fluye lo eterno (que no conocemos porque nada es eterno).<\/p>\n