¡Dios cómo la quería!; la quería tanto que por eso la maté; la prefería muerta que en manos de otro. Se le habían subido los zancajos a la cabeza desde que el tonto ese de Ricardo, el más zángano en no sé cuántos kilómetros a la redonda, le dijo que se presentara a las elecciones como concejala.
Ella le ayudó a sentarse, la brisa del mar le había revuelto el pelo. Le miró a los ojos un instante, pero solo vio sus gafas negras, opacas, como el rastro de un incendio.
La mano ha de ser más rápida que el ojo. Desde los 6 años lleva la máxima registrada a fuego en su cabeza, entre las arrugas de su frontispicio, y llega ahora su estreno en el Teatro Real de Madrid.
Probablemente, cuando haya terminado estas líneas nadie pueda leerlas. Esto le dará cierta libertad, tanto en lo que se refiere a la técnica narrativa como en lo que trata del desarrollo de la acción; así podrá lanzarse a vericuetos argumentales tratando de aportar lógica e incoherencia al relato.
