Dicen que estoy loco, bien lo sabe vuestra merced que me ha metido en estos menesteres. Yo sé quién soy: soy Alonso Quijano, no Quijada o Quesada, que mi apellido tiene el renombre de la hidalguía que alcanzaron mis antepasados;
El joven dibujaba con su dedo sobre el vaho de la ventana del autobús mientras la lluvia caía de forma monótona al otro lado del vidrio, vehículo que le llevaría hasta casa después de un aburrido día de clases.
Las montañas dibujaban una silueta en la oscuridad. Era siete de diciembre de 1989 y el calor artificial de la calefacción del viejo coche mi padre me estaba helando los huesos.
Rodaba por la cama. Hacía un par de horas que no podía conciliar el sueño. El recuerdo de los últimos actos de la noche le bombardeaba.
Anoche, mi madre me preguntó si había vuelto mi padre del campo. Le anudé la servilleta al cuello y le di cucharadas de sopa mientras le ponía al corriente de las últimas novedades del pueblo.
Aquella llamada le había llenado de alegría. Él nunca había sido un hombre con suerte. Una voz artificial le anunció un premio que consistía en un crucero por el Mediterráneo en compañía de quien él quisiera.
