Día: 8 de enero de 2011

Mi cigarillo amado humea, arde.
Por el soplo de vida va la muerte.
El hombre por su suerte muere tarde
y en sus labios queda una canción inerte. Leer más

Pasas la mano por mi cara y te preguntas,
cuando me ves olfateando la noche:
¿a qué huele la luna? Leer más

Escondite de cristal,
laguna de cenizas y estrellas
llena de gas inerte
y corrosivo. Leer más

No puedo evitar
perderme en tus recovecos
en tus matices que me dejan perplejo Leer más

Perdido en el cauce del tiempo,

te debates por un semblante

 aplacado tu aliento de estupor. Leer más

para luego plasmarlos trazo a trazo, Leer más

Como animal herido galopa el corazón

inmóvil, sin embargo… Leer más

Ayer el padre del abuelo regresó
de la fabulosa Cuba
todo lo que obtuve de la isla no fueron
noticias Leer más

Presente

en el que estoy como ausente, Leer más